Parti Dit Zident

Lo Tipe et l’Arromiga

(Le Type et la fourmi)

Que vengui aquiu entà vos contar l’histoèreta d’un brave tipe…

Lo tipe, que passava lo temps a flautejar et saxejar…

Lo tipe, que volava jamei trivalhar.

Lo tipe, que lo son pai disava :

« Tu peux rien en tirer… »

« Que vau pas rès garça de dròle… »

Lo tipe, qu’aveva apress lo gascon…

Aveva profeitat de quaqu’uas bonas voluntats

de hèr viver la lenguà d’òc…

Lo tipe, coma era gratis et que valeva ua eternitat d’evolucion lenguistica

pensava que tot aquò era un bon hairitatge, un hairitatge  shens prètz…

Bon…

Que pregava lo tipe, los dimenges, a la gleisa, en flautejar en saxejar…

Pregava la qu’aperava la sua Dauna Natura…

Ua Dauna que’s bremba lo mau qu’aqueste tipe li  aveva heit.

Aqueste tipe, qu’aveva un peu

ou meilèu ua cabeladura que creishava dins la man…

Et un dia, anava veser la Jeanne

entà le hèr escotar las suas musiquetas et pensadas…

Et la Jeanneta, qu’era pas bestia pr’amor qu’era professor,

coma per asard, le comunicoc textes en gascon…

Et quin textes !... « La Cigalha et l’arromiga… »

Alavetz,  lo tipe, que volava medisha pas lo legir, l’aveva fòtògrafiat.

Et un dia, que l’aveva estudiat… Aimava estudiar, lo tipe…

 Aquò que minjava pas tròp d’energia !...

Alavetz, lo tipe qu’era pas tan feniant deu cap, se disava…

• Que òc… Que òc… Que cau tribalhar !…

Mès jo, que soi malau de las neurònas…

(En passar, en françès neurone ei masculin,

et en gascon, qu’ei femenin !… Qu’en soi esclacassat…)

que podi pas tribalhar…

Qu’arresten de me tuar et après, benlèu que pòirei… Benlèu…

Après aqueste desmesurat esfòrç, que lo tipe, en pensar a la cigalha cantadora qu’aveva registrada, flautejada et estudiada,

era que passa tota la vita sos la terra et que sòrte en cantar

sonque quan hè plan caut et que vola se multiplicar,

lo tipe, avejat, pr’amor, se dirigèc tà la bona pera…

Qu’aveva pas amadurat encuera pro, la pera…

Alavetz, las higas, auprès deu pèrer,

eras, començavan a passar, a se blasir…

Lo tipe, vrespejoc ua… Que bona era !...

Un’auta, et là, quan nhacoc dins la dusau, que escupèc lo tròç,

et tornòc escupir…

Qu’ua familha d’arromigas, qu’eran cuentadas en amassar l’arrepas dins lo frut, vengavan de le nhacar la lengua panadora et gormanda…

Verdat !...

Lo Philippe LAFFONT, lo 31 de agost 2020.

Le Type et le Fourmi…

Je viens ici vous raconter la petite histoire d’un brave type…

Le type, il passait son temps à flûtéger et à saxéger…

Le type, il ne voulait jamais travailler.

Le Type, son père disait de lui :

« Tu ne peux rien en tirer… »

« Que vau pas rès garça de dròle !... »

Le Type, il avait appris le gascon…

Il avait profité de quelques bonnes volontés de faire vivre la langue d’òc…

Le type, comme c’était gratuit et que ça valait une éternité d’évolution linguistique,

Pensait que tout ceci était un bon héritage, un héritage sans prix…

Bon…

Il priait le type, les dimanches, à l’église, en flûtégeant et en saxégeant…

Il priait celle qu’il appelait sa Dame Nature…

Une Dame qui se souvient le mal que ce type lui avait fait,

ce type qui avait un poil ou plutôt une chevelure qui grandissait dans la main…

Et un jour, il allait voir Jeanne pour lui faire écouter ses musiquettes et pensées…

Et la Jeannette, qui n’était pas bête parce qu’elle était professeur,

Comme par hasard, lui a communiqué des textes en gascon…

Et quel textes !... « La Cigale et la fourmi »

Alors, le type, qui ne voulait même pas le lire, l’avait photographié.

Et un jour, il l’avait étudié… Il aimait étudier, le type…

Ca ne mangeait pas trop d’énergie !...

Alors, le type qui n’était pas si faineant de la tête, se disait :

• Oui, oui… Il faut travailler !... Mais moi, qui suis malade des neurones, (Au passage, neurone est masculin en français, et en gascon, féminin !... J’éclate de rire…) je ne peux pas travailler…

Qu’ils arrêtent de me tuer et après, peut-être que je pourrai… Peut-être…

Après cet effort démesuré, le type, en pensant

à la cigale chanteuse qu’il avait enregistrée, flûtégée, et étudiée,

elle qui passe toute la vie sous terre et qui ne sort en chantant

que quand il faut très chaud et qu’elle veut se multiplier,

le tipe, fatigué, par amour, s’est dirigé vers la bonne poire…

Elle n’avait pas encore assez mûri…

Alors, les figues, proche du poirier,

Elles, commençaient à passer, à flétrir…

Le type, en a goûté une… Qu’est-ce qu’elle était bonne !...

Une autre, et là, quand il a mordu dans la deuxième, il a craché le morceau,

Et a recommencé à cracher…

C’est qu’une famille de fourmis, qui étaient occupées à rassembler le repas dans le fruit,

Venaient de lui gnaquer la langue voleuse et gourmande…

C’est la vérité !...

Le Philippe LAFFONT,

le 31 août 2020.